Птицами - Люди, которых.
Есть люди, которых я ненавижу.
Они едят болоньезе,
Изменяют своим возлюбленным,
И всматриваются в небесный закат,
Они говорят со мной свысока,
Любезно называя себя
Современной поэзией.
До трещин в ладонях
Им опустевший зал рукоплещет,
Они восхищаются новой картиной Нолана,
И всем своим закадычным знакомым
Говорят про меня очень плохие вещи.
Есть люди, которых я ненавижу.
Они читают правильные книги,
Следят за правильным искусством,
И крутят педали порочащего велосипеда,
Они лично со мной не беседовали,
Но в их представлении я человечишка гнусный.
Они просто смотрят на мой маленький, добрый остров,
Пошире грязную пасть разевая,
Они приглашают меня на свои фестивали,
Или просят хотя бы помочь им репостом.
Есть люди, которых я ненавижу.
Одинаково: на бумаге и в стерео.
Они своих шершавых ступней не щадя,
Бродят по поребрикам, площадям,
И просыпаются не в своих постелях.
Они клавиатурят о том, что у меня низкий уровень,
Они мне болят, как сустав плечевой,
Они говорят о честной литературе,
Но в их честной литературе
Честного нет ничего.
Есть люди, которых я ненавижу.
Зимним утром, пытаясь дорогу осилить,
Они прячут грудную клеть от ветров,
Мы иногда едем в одном вагоне метро,
Или покупаем хлеб в одном магазине,
Мы иногда просыпаемся в одних странах,
В одних городах, и даже намного ближе,
Но я ненавижу этих людей,
Я ненавижу этих людей,
Я ненавижу.
Birds are people who.
There are people I hate.
They eat bolognese,
Change their beloved
And peering into the heavenly sunset
They talk to me down
Kindly calling herself
Modern poetry.
To cracks in the palms
They applied the empty hall
They admire the new picture of Nolan,
And with all your dusk familiar
They talk about me very bad things.
There are people I hate.
They read the right books,
Follow the right art
And twist the pedals of the brave bike,
They personally did not talk to me,
But in their representation, I am a man of vile.
They just look at my little, kind island,
Sewn dirty mouth separation,
They invite me to their festivals,
Or they ask at least help them by the reposity.
There are people I hate.
Equally: on paper and in stereo.
They are not sparing their rough feet
Roam the grooves, squares,
And wake up not in their beds.
They keyboard that I have a low level,
They hurt me like a joint shoulder,
They talk about honest literature
But in their honest literature
Honest there is nothing.
There are people I hate.
Winter in the morning, trying to master the road,
They hide the breast cup from the winds
We sometimes go in one metro car,
Or buy bread in one store,
We sometimes wake up in some countries,
In some cities, and even much closer
But I hate these people
I hate these people
I hate.
