улицы снегом набухли.
небо блюет третий день.
левые люди на моей кухне
распивают дешевый портвейн.
не спрашивал,
но наверно им весело.
алкоголь согревает сердца.
а меня, вот, к депрессии
привела лестница,
что когда-то вела в небеса.
уже второй месяц на антибиотиках.
социопатию вживляю под кожу.
и как в ноль четвертом франческо тотти
я плюю всему миру в рожу.
с мудачком, что внутри
все меряюсь бицепсами
(верней их отсутствием)
и пишу об одном, посмотри :
осень.
бухаю.
мне грустно.
но кто-то в стихах найдет что-то знакомое.
кто-то просто пошлет меня нахуй.
ты их вряд ли читала,
и лучше не пробуй.
я ванильней, чем сама ах астахова.
и знаешь, люди все одинаковые.
хотя,
прости мне вот это вот обобщение.
ведь среди диалогов,
что навалились десятками
я жду лишь твое сообщение.
streets swelled with snow.
the sky vomits the third day.
left people in my kitchen
drink cheap port.
did not ask
but probably they have fun.
alcohol warms the heart.
and me, here, to depression
led the stairs
that once led to heaven.
already the second month on antibiotics.
I implant sociopathy under the skin.
and as in the fourth fourth francesco totti
I spit the whole face in the face.
with the ghost that inside
everything is measured by biceps
(or rather, their absence)
and write about one, look:
fall.
thump.
I'm sad.
but someone in the verses will find something familiar.
someone just send me a fuck.
you hardly read them
and better not try.
I'm vanilla than ah astakhov herself.
and you know, people are all the same.
though,
forgive me this generalization.
because among the dialogues
that piled up by dozens
I am only waiting for your message.
