Мир превращается в семя, что посеяно
на холодном поле Вселенной.
И взрастут на нём дивные клёны,
и вспорхнут над ним гордые птицы,
неразборчиво путаясь в звёзды…
Знаешь, всё как-то нелепо. Ты сидишь на крыше пустого вагона, смотришь на небо и думаешь: «Ведь мы здесь совсем не случайно,
за границами нашего света
кто-то слышит наши легенды
и смеётся, смеётся, смеётся…
А я здесь, такой одинокий, напеваю эхо окраин, по вечерам зажигаю тусклые лампы и касаюсь рукой шершавой стены, за которой такие, как мы
иначе воспринимают мир».
Для тебя он красив и печален…
Для тебя он красив и печален,
будто сшиты наряды его
из полотен далёкого детства,
где немеет твой маленький город,
и в домах выключен свет.
А ты смотришь на мудрые свечи,
и как будто горишь вместе с ними…
От чего так дрожат их огни?
им сейчас, наверное, страшно,
что они очень скоро погаснут
и оставят вокруг темноту…
На холодном поле Вселенной не взрастают дивные клёны, не порхают гордые птицы, лишь одни потухшие свечи…
так покорно о чём-то молчат. The world turns into a seed that is sown
on the cold field of the universe.
And vzrastut wonderful maples on it,
and fly up over him proud bird,
illegible getting tangled in the stars ...
You know, somehow it's ridiculous. You are sitting on the roof of an empty car, look at the sky and think: "After all, we are here not by chance,
beyond the boundaries of our world
someone hears our legends
and laughs, laughs, laughs ...
And I'm here, so alone, humming echo the outskirts, in the evening light the dim lamps and hand touch rough wall, behind which are, as we
otherwise perceive the world. "
For you it is beautiful and sad ...
For you it is beautiful and sad,
if it sewn outfits
paintings from the distant childhood,
which numbs your little town,
and in the homes of the light is off.
And you look at the wise candles,
and seemed to burn with them ...
From what so shaking their lights?
they are now, probably scared,
they will soon go out
and leave the darkness around ...
In the field of cold universe is not wonderful maples grows up, not proud fluttering birds, only one extinct candle ...
so humbly about something silent. Смотрите также: | |
