Позади годы… впереди лета!
И не стар вроде , но уже не так
Манит путь далекий. Видимо не скоро
Пойду одинокий
По дороге к дому.
Туда , где за ветхою избой
В липовой роще спит весна.
Песню поет ей соловей
Да больно песнь его грустна.
Давно я не был в тех краях,
Но часто вижу их во сне
И слышу – песня соловья,
Словно молитва обо мне…
Вижу сон дивный-
За столом дубовым собрались други
Отец слово молвил…
У печи матерь
С милою моей ..В печали
А я им с порога : ”Что ? Поди не ждали?”
Там , где за ветхою избой
В липовой роще спит весна.
Песню поет ей соловей
Да больно песнь его грустна.
Давно я не был в тех краях,
Но часто вижу их во сне
И слышу – песня соловья,
Словно молитва обо мне…
Behind the years ahead ... summer!
And not like the old, but not so
Beckons way away. Probably not soon
Go for a single
On the way to the house.
There, where for the dilapidated hut
In lime grove sleeping spring.
Nightingale sings her song
Yes hurt his song is sad.
Long time since I was in those parts,
But I often see them in their sleep
And I heard - the song of the nightingale,
Like a prayer for me ...
Dreaming divnyy-
At the table, oak collected by other
Father say a word ...
At furnace mother
With miloyu ..in my sorrow
And I told them from the doorway: "What? Come not wait? "
Where for the dilapidated hut
In lime grove sleeping spring.
Nightingale sings her song
Yes hurt his song is sad.
Long time since I was in those parts,
But I often see them in their sleep
And I heard - the song of the nightingale,
Like a prayer for me ...
