Так вот для чего это лето стояло
в горле как кость и вода:
ни утешеньем, ни счастьем не стало,
а благодарностью — да.
Ну вот и умер еще один человек, любивший меня. И вроде бы сердце в крови,
но выйдешь из дома за хлебом, а там — длинноногие дети,
и что им за дело до нашей счастливой любви?
И вдруг догадаешься ты, что жизнь вообще не про это.
Не про то, что кто-то умер, а кто-то нет,
не про то, что кто-то жив, а кто-то скудеет,
а про то, что всех заливает небесный свет,
никого особенно не жалеет.
— Ибо вся наша жизнь — это только погоня за счастьем,
но счастья так много, что нам его не унести.
Выйдешь за хлебом — а жизнь пронеслась: «Это лето, Настя.
Сердце мое разрывается на куски».
Мужчины уходят и женщины (почему-то),
а ты стоишь в коридоре и говоришь опять:
— В нежную зелень летнего раннего утра
хорошо начинать жить, хорошо начинать умирать…
Мать уходит, отец стареет, курит в дверях сигарету,
дети уходят, уходят на цыпках стихи…
А ты говоришь, стоя в дверях: — Это лето, лето…
Сердце моё разрывается на куски. So that's why this summer standing
throat as bone and water:
no consolation, no happiness is gone,
and gratitude - yes.
Well, that's one more person died, who loved me. And like the heart in the blood,
but get out of the house for bread, and there - long-legged children,
and that they care about our happy love?
And then guess you know that life is not about that.
Not about the fact that someone has died, and some do not,
not about the fact that someone is alive, and someone skudeet,
and about the fact that all the heavenly light pours,
anyone especially not regret.
- For all our life - it's only the pursuit of happiness,
but happiness is so much that we did not carry.
Marry bread - and life flashed: "This summer, Nastya.
My heart is torn to pieces. "
Men and women go (for some reason)
and you stand in the hallway and say again:
- At the tender green of summer early morning
good start to live well start to die ...
Mother leaves, the father is aging, smoking a cigarette in the doorway,
children leave, leave for pimples poems ...
And you say, standing in the doorway: - This summer, summer ...
My heart is torn to pieces. | |
