Выбью рамы окна
разудалой ногой,
А небес глубина
Спросит: «Кто ты такой?».
Только я, не сморгнув,
Без надежды и лжи,
в сине небо нырну.
По-другому не жить.
Ты, старуха-судьба,
прочь с дороги уйди.
Харчевая изба
спину мне прогядит,
где средь белого дня,
у хмельного стола,
в карты с ангела снял
два чудесных крыла.
И от воли кружи,
И темно среди дня,
И кидают ножи
из окошка в меня.
Улетел от стволов,
от столов и камней.
Хорошо и тепло
обнаглевшему мне.
Не по праву? И что ж?
Я-то здесь наверху.
Ну, не вечно ж в пальто,
в сапогах на меху.
Я от неба тупел,
но сквозь туч молоко
видел, как по тропе
ангел ходит пешком.
Ну, и кем же мне стать?
Как окончить свой стих?
Не по праву летать,
иль по праву ползти?