Одинокая птица над полем кружит,
Да горячее солнце уходит с небес.
Если вздыблена шерсть и клыки, что ножи -
Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал -
Ты спроси-ка сначала меня, как я жил...
Я сидел на цепи и в капкан попадал,
И к ярму привыкать - не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сорвал,
и цепи, чтобы мой задержала рывок.
Я в кромешной ночи, как в трясине тонул,
Забывая, каков над землёй небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул,
До чужой лишь потом докатился черёд.
Я бояться отвык голубого клинка,
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного - умереть до прыжка
Не услышав как хрустнет хребет у врага.
Не бывает на свете тропы без конца,
И следы чтоб навеки ушли в темноту.
И ещё не бывает, чтоб я стервеца
Не достиг на тропе и не взял на лету.
Вот бы где нибудь в доме горел огонёк,
Вот бы кто нибудь ждал бы меня у двери.
Я бы спрятал клыки и улёгся у ног,
Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно хранил, и стерёг, и берёг,
Просто так, за любовь улыбнувшихся мне.
Но не ждут, и по прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне. Lonely bird over the field circling,
Yes, the hot sun leaves the heavens.
If wool and fangs are rummbled, that knives are
Do not honor me with a wolf seeking to the forest.
Lopouchius puppy loves the taste of milk,
And not blood running from torn veins.
If the wool is rummbled, if the scattered dodged -
You ask you first me, as I lived ...
I sat on the chains and fell into the trap,
And to the yoke - I did not want and could not.
And the collar is not so that I do not break
And chains so that my jerk delayed.
I'm in a pitch night, as in the quagmire, silent,
Forgetting, what is the sky for the earth.
There I bone my own blood with an excess,
To someone else's only then skewed.
I am afraid of the scan of a blue blade,
And the arrows from the tales in four steps.
I'm afraid of one - die to jump
Without having heard how the enemy ridge does not hear.
Does not happen in the light of the trails without end,
And traces so that forever went into the darkness.
And it does not happen that I am a river
Did not reach the trail and did not take on the fly.
That would be somewhere in the house burned lights,
Would somebone wait for me at the door.
I would hide the fangs and rushed at the feet,
I would quietly touched a children's cheek.
I would surely kept stored, and sterh, and Berg,
Just so, for love you smiled.
But do not wait, and still the path is alone,
And hunting howling, throwing the face to the moon. | |
