Кипит душа. Болит душа.
Идёт шершавый снег.
Идёт по жизни, не спеша,
серьёзный человек.
Ни шалаша, ни шабаша,
Ни ярких пёстрых лент.
Идёт по жизни, не спеша,
Большой интеллигент.
А может быть, огонь и дым
Укрыли горизонт?
А может, я такой один? –
На смех и на позор?
Повсюду вьются дураки,
И вечный бой и мрак,
И характерный жест руки,
Сжимаемой в кулак.
И всё теснее замкнут круг,
И всё быстрее шаг.
А может, где-то рядом друг
А может, это враг?
А может, жизнь ушла на дно,
Запуталась в петле?
А может, нету нас давно
Ни в небе, ни в земле!
А ты шагаешь, не спеша,
Сквозь эту круговерть.
На острие карандаша
Застыли жизнь и смерть.
И окрылённая душа
Летит из века в век.
И век за веком, не спеша,
Идёт шершавый снег…
Boils soul. Soul hurts.
There is a rough snow.
There is a life, slowly,
serious man.
No shelter, no Sabbath,
No bright motley ribbons.
There is a life, slowly,
Great intellectual.
Maybe fire and smoke
Hid the horizon?
Or, am I alone? -
On laughter and shame?
Everywhere twisted fools
And the eternal battle and darkness,
And a characteristic gesture of the hand,
Is compressed in a fist.
And yet already closed circle,
And all will move.
Or maybe somewhere near each
Or maybe it's the enemy?
Maybe life has gone to the bottom,
Entangled in the loop?
Or maybe there is no long-us
Neither in the sky or the ground in!
And you walk, slowly,
Through this whirlwind.
On the tip of a pencil
Stagnation of life and death.
And the winged soul
It flies from century to century.
And century after century, slowly,
There is a rough snow ...
