О, Жизнь – седой творец рука твоя легка,
Когда ты при свече в немой империи ночи
Рисуешь на холсте привычный образ мужика,
Что дремлет, выпив браги носом к стенке на печи.
Не трогают его занозы катастроф,
Ведь истина банальна, как под лавкой таракан.
Чтоб ночью не замерзнуть нужно в печь подбросить дров,
Да хлопнуть после баньки свой заслуженный стакан.
Плевать, что сгнил сарай и покосился дом,
Что волк загрыз теленка заплутавшего в глуши,
Пока не грянет гром, пока не грянет гром,
Пока не грянет гром - не перекрестится мужик.
Но если клюнет в задницу зажаренный петух
И жизнь вобьет сонливость в ребра грязным сапогом
Мужик натянет на уши потасканный треух
и слезет с сонной печки не Иваном-дураком.
Тогда держись кто может, отвертеться не дано
Всем тем, кто злой насмешкою оплевывал его.
Он там - Берлин, Полтава, Сталинград, Бородино –
Могучим урожаем собирает торжество.
Он выправит свой дом, сараи и хлева
И лишь тогда объявит свой законный перекур,
Когда померкнет свет и будут собраны хлеба,
Причина погруженья во вселенскую тоску.
Он вновь затопит печь, ругая матерком
Подмокшие дрова, а также проклятую жизнь,
Пословица гласит – пока не грянет гром,
Пока не грянет гром, не перекрестится мужик.
