Черным по белому крылья легли
На перекрестье усталых мечей.
Ты им не верь - это просто дожди,
Вот и рассыпался пепел плечей.
Что же там было? А кто разберет...
Крылья свои прикрываем плащом,
Только ведь били зачем-то навзлет,
И отпевали холодным ручьем.
Сказка - не больно, реальность страшней,
Так нас учили про все забывать.
Мы проходили по миру людей,
Их же учили, как нас убивать.
В пальцах не слеза, а просто роса.
Боль - это черное пламя небес.
Вот и находит свой камень коса,
Память - слепого бессмертия месть.
Черные крылья проклятьем зовут,
И наплевать, что срываемся в крик.
Дом наш сгорел, о погибших поют,
Так почему же мы вечно одни?
Ломкая линия - вдоль по рукам.
Если ты думаешь, смерть - это сон,
Я и врагов этим снам не отдам.
Жизнь, как и плата, не будет потом.
Разве бывает - на взлете руки
Стрелы прорезали дня круговерть?
Нет берегов у Последней Реки,
Если не так, то когда же мне петь?
Так и случается черный излом
В белой строке полувзмаха крыла.
Кстати о чем я ... конечно же, сон.
Пылью под ноги дорога легла.
Черным по белому крылья заката.
Я допою, ты - отпой за меня.
Смерть, как и жизнь, не была виновата.
Маска шута - два летящих крыла.