У старой полыни особенный запах...
В нем лето - не это, которому рад, -
А то, что дожди схоронили, оплакав,
И не возвратили, и не возвратят.
Узрев на пути неживые соцветья
На ломких стеблях с благовонной трухой,
Пройди стороной, не задень, не заметив,
Беги аромата полыни былой.
К зовущим полянам, к поющим рассветам
Беги от травы, чей пахучий излом
Отравит веселье нового лета
Пронзительной скорбью о лете былом.
The old sage peculiar smell ...
It summer - is not it, that happy -
And the fact that the rains buried , mourned ,
And they do not return, and shall not be restored .
Seeing the way of inanimate racemes
In the brittle stems with fragrant rot ,
Take the party not Zaden , not noticing
Run past wormwood flavor .
By beckoning glades to singing dawns
Run on grass , whose odorous break
It poisons the new summer fun
Shrill grief of summer past.
