В танце нескончаемой глупости и клоунады
Я делаю вид, как и другие, что мы всему рады.
Это как дама, скрывающая грусть за цветом алой помады.
Не придавать значения, что весь мир, повсеместно, заполонили лживые гады.
Когда мы все, блять, как глупая детвора,
Стараемся не думать о таком слове, как война.
Убеждаем себя, что воздух чище, а за окном зеленее прежнего трава.
Бросаем в урну лишние мысли, чтоб меньше болела голова.
А тем временем гибнут тысячи людей.
Нация превращается в стаи разношерстных зверей,
Готовых грызть друг друга за цвет тряпок, и звучание говора,
За принадлежность территории и курс доллара.
И вот уже третий год к ряду
Жители когда-то одного со мной города разбросаны по разным странам.
Сыновья, их отцы, их братья, остались гнить по вонючим канавам.
Кому-то повезло больше, жить под обстрелами в городе
Отличать звуки залпов, и, возможно, остаться без дома, ночуя без еды на холоде.
Люди живут, люди ко всему привыкают,
И делают вид, будто ничего не замечают.
Мой город - это обездоленные, умершие, и с порванной душой.
Мой город - это уши, с висящей до колен лапшой.
Мой город - это сотни других городов.
Мой город - это быдло, радостно сменившее цвет оков.
Мой город - это когда, блять, последний алкаш носит куртку защитного цвета.
Мой город - это незыблемое чувство обязанности новому рассвету.
Мой город - это праздник без особых на то причин.
Мой город - это власть лгущих личин. In a dance of endless stupidity and clownery
I pretend, like others, that we are happy with everything.
It's like a lady hiding sadness behind the color of scarlet lipstick.
Not to attach importance to the fact that the whole world, everywhere, is flooded with deceitful bastards.
When we're all fucking stupid kids
We try not to think about such a word as war.
We convince ourselves that the air is cleaner, and the grass outside the window is greener than before.
We throw unnecessary thoughts into the urn so that the head hurts less.
In the meantime, thousands of people are dying.
The nation is turning into a flock of motley animals
Ready to gnaw each other for the color of the rags, and the sound of the dialect,
For the ownership of the territory and the dollar exchange rate.
And now for the third year in a row
The inhabitants of the city once with me are scattered in different countries.
Sons, their fathers, their brothers, were left to rot in stinking ditches.
Someone more fortunate to live under fire in the city
Distinguish the sounds of volleys, and, perhaps, be left homeless, sleeping without food in the cold.
People live, people get used to everything,
And they pretend not to notice anything.
My city is destitute, dead, and with a torn soul.
My city is ears, with noodles hanging down to the knees.
My city is hundreds of other cities.
My city is a cattle, happily changing the color of the shackles.
My city is when the fucking last drunk wears a khaki jacket.
My city is an unshakable sense of duty to a new dawn.
My city is a holiday for no particular reason.
My city is the power of lying masks. Смотрите также: | |
