Это называется финишная черта, твой личный рубеж.
В твоих переломанных пальцах, в твоих расколотых судьбах,
В твоей мятой пустой постели, в смятых пустых надеждах,
В твоей дурной проломленной голове, в тебе, паскуда.
В последнем бокале винища, в последнем письме домой.
С протертой, как джинсы, верой еще выбраться на свободу,
В твоей маленькой, смешной груди и между ними черной дырой,
В твоих последних звонках и в просьбах на ночь рассказать про погоду
В твоих прокуренных мыслях, что еще не пришел конец,
В последнем рейсе трамвая, в последних ночных сообщениях.
Размышляя о чем-то ненужном, чтобы ночью понять, что ты лжец
А утром писать в диктофон торжественную речь прощения
Это называется финишная черта, твой личный рубеж,
Собирай манатки, да вали по добру, по здорову.
Этой неудавшийся, самый нелепый мятеж,
Который свершился, и то, на пьяную голову .
This is called the finish line, your personal line.
In your fingers fractured, splintered into your destinies,
In your crumpled empty bed, in crumpled empty hopes
In your bad fractured head, you paskuda.
In the last glass vinischem, in his last letter home.
With pureed, like jeans, faith has to escape to freedom,
In your small, funny breast and between the black hole,
In your recent calls and requests for the night to talk about the weather
In your smoke-filled thoughts that have not yet come to an end,
The last voyage of the tram, in the late night messages.
Thinking about something unnecessary that night to understand that you are a liar
And in the morning to write to the recorder oration forgiveness
This is called the finish line, your personal line,
Collect belongings, yes wali for good, according to health.
This failed, most ridiculous rebellion
That done, and then, on a drunken head.
