Семьдесят пятый день весны подарил мне
новый сорт радости в толстых брикетах, он c плеском воды
выносил из под слоя асбеста прощенье для всех:
Маргарите от Мастера, конечно же, в очередь первую
и всем лицам бессловесно, замыкавшим процессию -
от невеселого взгляда до закинутой сплетни последней.
Лети над тупой инфантильностью птицей, Мечта!
…и допрыгнуть до пиков, чтоб за тиканье хода часов я тебя воплощал.
Чтоб только снились хорошие фильмы с собой в главной роли,
чтоб застыть посреди этого мая подольше
в ожидании чьей-то улыбки, от которой по коже мурашки.
Похоже, ты знаешь -
мы шагаем по тем же маршрутам,
ведь я вижу вдали тень твоего экипажа.