Кавказские войны — победы побитой России.
Кавказские войны — мои высокие поражения.
Русые волосы русской Анастасии,
Чеченки Беллы кошачьи телодвижения.
Для геополитики, даже если их нет,
всегда нужны белые пятна.
Кавказ необходимо было завоевать,
пустить в свет и сделать приятным.
Государь император отдал приказ, и поехали казаки
Со свистом и гиканьем отрезать дорогие куски.
Господин президент тоже сказал свое веское слово:
Кавказские войны — наша демократическая дорога!
И полки поползли умирать
в перестроечной тесной обнове.
Кавказские войны — всего лишь два имени Бога.
Леса и обрывы, лощины, над фугасом колеса,
На траках чеченская грязь
в обнимку с русскою кровью,
Вайнах, имеющий всех с вершины крутого утеса,
Горянка с изогнутой, жалящей саблею вдовью.
Глаза, стреляющие из-за саманных заборов,
Вечный огонь из нефти у хлева, в асбестовой раме,
С прищуром улыбки, беда и тоска разговоров,
В прицеле — ползущая точка без ног,
по этой крутой панораме.
Вообще-то любая война — тяжелейшая правда на свете.
На ней так много гранат и вранья, что она неподъемна.
И великая ложь существует в каждом,
самом честном ответе.
Под обстрелом, в щели понимаешь,
как это слово объемно.
И Дудаев, и Рохлин где-нибудь и сейчас
в героическом месте,
Обсуждают стратегию, кроют начальство,
выпивают, слушают песни.
Кавказские войны — сомнение и горе, покаяние
и постриг прогрессивной России.
Что выкусили, тем, безусловно, выпили и закусили.
Я тоже там был, страдал духовно и скотски,
Маршей не написал, не накачал ума и фигуры,
И как написал утонченный Иосиф Бродский,
Бурю, увы, не срисовать с натуры.
И как камер-юнкер Александр Сергеевич Пушкин
В своем путешествии в Арзрум
Не выдал стихов, чтоб хотелось под танки и пушки,
Не состряпал хитов показательный
государственный штурм.
Что мне ваши победы на чистом, кремлевском асфальте,
Ваши бодрые речи в хрустальных немецких бокалах,
Кавказские войны горят именами на черном базальте,
Как купол погибшей «шестой»
на бетонных стропах-кинжалах.
Помню детский рисунок с маленьким, ласковым солнцем,
Смятый бурым поносом у фронтового, кривого сортира, —
Летели по небу радугой кадмий и стронций
И контуженный голубь в поисках лучшего мира…
Caucasian wars are victories of beaten Russia.
Caucasian wars are my high defeats.
The blond hair of the Russian Anastasia,
Bella's Chechens are feline.
For geopolitics, even if they are not,
white spots are always needed.
The Caucasus had to be conquered
let it out and make it pleasant.
The emperor gave the order, and the Cossacks drove off
Cut off expensive pieces with a whistle and a whoop.
Mr. President also said his weighty word:
Caucasian wars are our democratic road!
And the shelves crawled to die
in perestroika close renovation.
Caucasian wars are just two names for God.
Forests and precipices, hollows, wheels over a land mine,
Chechen dirt on the tracks
in an embrace with Russian blood,
Vainakh, having everyone from the top of a steep cliff,
Mountain woman with a curved widow stinging saber.
Eyes shooting from behind adobe fences
Eternal fire of oil by the barn, in an asbestos frame,
With a squint of a smile, trouble and melancholy of conversations,
In the scope - a creeping point without legs,
over this steep panorama.
In fact, any war is the hardest truth in the world.
There are so many grenades and lies on it that it is overwhelming.
And a great lie exists in everyone
the most honest answer.
Under the shelling, in the crack you understand
how big this word is.
Both Dudaev and Rokhlin are somewhere now
in a heroic place,
Discussing strategy, hiding bosses
drinking, listening to songs.
Caucasian wars - doubt and grief, repentance
and tonsured progressive Russia.
What they ate, they certainly drank and ate.
I was there too, suffered spiritually and bestial,
Marches did not write, did not pump up mind and figures,
And as the refined Joseph Brodsky wrote,
A storm, alas, cannot be drawn from life.
And as a cameraman Alexander Sergeevich Pushkin
On his journey to Arzrum
I did not give out poems, so I would like under tanks and guns,
Didn't cook up the hits
state assault.
What are your victories to me on clean, Kremlin asphalt,
Your cheerful speeches in crystal German glasses,
Caucasian wars burn with names on black basalt,
Like the dome of the dead "sixth"
on concrete dagger slings.
I remember a child's drawing with a small, gentle sun,
Crumpled with brown diarrhea at the front, crooked toilet, -
We flew across the sky like a rainbow of cadmium and strontium
And a shell-shocked dove in search of a better world ... Смотрите также: | |
