This sweetness that surrounded us, and bled with us...
We touched it, and it smelt far worse than weeds...
I have touched winds...
I have touched sorrows...
(I touched the devil once...)
...and I have touched the past...
It was like the love of thorns, like the beauty of dead summer.
But I, the lurker, the carrier of wounds outlived.
It.
I have left now. (Have I not?)
The thorns embraced us,
while resemblance dragged us further down.
It burried our minds.
None shall outlive this rhyme...
Это сладость , что нас окружили , и кровь с нами ...
Мы коснулись его , и пахло гораздо хуже, чем сорняки ...
Я коснулся ветер ...
Я коснулся печали ...
( Я коснулся дьявол когда-то ... )
... и я коснулся прошлое ...
Это было похоже на любовь шипов , как красота мертвого лета.
Но я ,Lurker ,носителем раны пережил .
Это .
Я осталось. ( Разве я не ? )
Шипы обнял нас ,
в то время как сходство вытащили нас дальше .
Это похоронен наши умы .
Никто не должен пережить этот стишок ...
