A shot for every wasted year I’ve accomplished nothing, not one single thing to call my own, no words worth leaving, who would want to read them anyhow? Dust particles collecting on the picture frames are as thick as the bourbon is old, and the cracks that scale the wall act like a mirror highlighting every awkward flaw as I grow old. I entertain the prospect that I might die alone. Chance is slim that someone finds me before I’m reduced to bones. How could the end be happy?
Выстрел для каждого потерянного год я достигнуто ничего , не в одной не называю свои собственные, нет слов стоит оставить , кто хотел бы прочитать их все равно ? Частицы пыли, собирающейся на фоторамок имеют такую же толщину , какбурбон стар, и трещины , что взобраться на стену действовать, как зеркало подсветки каждый неловкий недостаток , как я старею . Я развлекать перспектива того, что я мог бы умереть в одиночестве . Шанс невелики, что кто-то найдет меня , прежде чем я сводится к кости. Как можноконца быть счастливым?
