В квартире пустой, одинокий и злой
Человек для себя становился бедой,
Рос, стремился, ядом сочился,
Пока на кусочки не развалился.
И эти куски ведут долгий спор,
О том, кто тут добр, а кто зол?
О том, что им можно, а что им нельзя?
О том, что важнее, а что - зря.
Собрать воедино кривые фрагменты
Не так было просто для человека.
Не все он секреты свои же раскрыл
И в споре том никто не победил.
Оставшись засыпанным множеством слов,
Он понял, что всё же он не одинок.
Но будешь ты тем, кто не знает его,
Если решишь, что ему хорошо.
И вот беспокойно он ходит кругами,
Тишину нарушая пустыми словами,
Бормоча их под нос и бросая их в пол,
Не замечая то, к чему шёл.
Его окружает скупой интерьер,
Тут всё, что не выпил и всё, что не съел,
Книги, что так и не дали ответа,
За ними пылятся пластинки, кассеты.
Одев башмаки, он отправился в путь,
Так и не получилось немного вздремнуть.
Ему нужно к людям, которые лгут,
Не понимают и подведут.
Так необходимы мирские заботы,
Плохие друзья, коллеги с работы,
Ах если бы всё он мог сделать бы сам,
Но вот он стоит, улыбается вам.