Девушка стоит под серебряным дождем.
На её лице безграничная тоска,
А в руке держит цветы, будто на чью-то могилу.
У неё не было зонта и её волосы промокли, но не от дождя, который пропитал её волосы.
Когда я узнал, что цветы в её руках не для умершего, а для неё самой.
У меня полились слёзы.
Девушка с букетом, оплакивающая себя, улыбнулась мне.
Она улыбнулась мне, щуря красные, опухшие глаза.
Девушка бросилась бежать в дождь с босыми ногами.
Букет хрезантем из её рук оказался на блестащей выставке цветов.
Я схватил её за руку, которая оказалась такой тонкой, когда она повернулась ко мне,
Я протянул ей зонт вместо красивого цветка.
Girl standing under the silver rain.
Her face boundless longing,
A hand holding flowers, as if on someone's grave.
She did not have an umbrella and her hair wet, but not from the rain that soaked her hair.
When I learned that the flowers in her hands is not for the dead, and for her the most.
I spilled tears.
Girl with a bouquet, mourning itself, smiled at me.
She smiled at me, screwing up his red, swollen eyes.
The girl began to run in the rain barefoot.
Hrezantem bouquet of her hands was on blestal Flower Show.
I grabbed her arm, which was so thin when she turned to me,
I handed her the umbrella instead of a beautiful flower.
