Кто-то заперт в своем портрете,
Словно Дориан Уайльдов Грей.
А другой колесит по свету
И охотится на людей.
Кто-то ужасом сущим дышит
Из-за монстров в своем шкафу;
Кто-то моря вуаль колышет
Своей ложью как на духу.
Мир безумнее, злей и проще,
Чем твердили все детство нам;
Он мозги каждый день полощет,
До истерик, до пьянок в хлам.
Он врывается в наши души,
Развращает их, лает, злит,
Раз за разом сечет и душит,
И при этом в глаза глядит.
Мы послушны, как скот на бойне:
Что подсунули - то и жрем.
Сами рвемся в бега и войны,
В тех, кто дорог, паля огнем.
Нам сейчас не понять задумки,
Но спустя два десятка лет,
Оказавшись на нарах, в дурке
Или в том же кафе "Кювет",
Мы поймем, что не мир играет:
Он для нас лишь мишень, броня.
Скажешь, я здесь стихи ваяю?..
Нет. По сути - они меня.
4.08.12
(c) Sonrisa