Love is a sickness full of woes, All remedies refusing; A plant that with most cutting grows, Most barren with best using.
More we enjoy it, more it dies; If not enjoyed, it sighting cries,
Love is a torment of the mind, A tempest everlasting; And Jove hath made it of a kind Not well, not full, nor fasting.
More we enjoy it, more it dies; If not enjoyed, it sighing cries
Любовь это болезнь полна несчастий , Все средства , отказывающиеся ; Растение, которое с наиболее резки растет, Большинство бесплодной с лучшим использованием .
Больше нам это нравится , больше он умирает ; Если не пользовались , он прицельно вопли ,
Любовь это мучение ума , Буря вечное ; И Jove соделал его из вида Не очень хорошо , но не полный , ни пост .
Больше нам это нравится , больше он умирает ; Если это не понравилось , он вздыхал вопли