Чувство незавершённости
Смотрит в окно обречённо и
Время на пятой скорости
А поезда шли, шли, шли...
Темы
Завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой
Схемы
Не помогут закончить поэму... и в этом проблема - в мыслях катакомбы
Атом
Великоват он, чтобы стать тем самым 13-ым ароматом
И плоская луна бесит своим пустым циферблатом
Ты слышишь где-то
Летит ракета
К концу сюжета
Поэта может и не стать
Нет даже века у человека
Всегда до лета
Куплета будет не хватать
Плохо... весна-обострение
Сдохну... не имеет значения
Космос из коробки черепа
Будет в стихах жить, жить, жить...
Вата
Та белая палата чутка маловата даже если медсестра без медбрата
В клетке
Давали мне таблетки редкие и словом метким я делал заметки на этикетке
Утро
Не я будто писал этот бред, смысла нет, он делся куда-то... а это просто цитата...
В углу тетрадь смята... какая сегодня дата...
Ты слышишь где-то
Летит ракета
К концу сюжета
Поэта может и не стать
Нет даже века у человека
Всегда до лета
Куплета будет не хватать
Так больно смотреть, но не доставать рукой
Кровавый бой с собой и бесконечный пат
И не сбежать и не найти покой
Граната с вынутой чекой. Диагноз - стихопат
И когда стихла стихия стихов после недопетого лета
Люди стали искать ответа в записках теперь уже точно мёртвого поэта
Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам...
Только в этом нет толка, это как разобрать живого ежа по колким иголкам...
