[Verse 1: SlippahNeSpi]
Мой флоу на банках, словно Энди Уорхол
Я пришел со дна имея ноль, и я это помню
Все правда, хома, здесь хет-трик, как Марадона
Так надо, хома, здесь дом Самара - Лондон
Меня не видно на профильных сайтах, словно портрет Симонетты Веспуччи
Здесь будто [?] много решает лишь случай
Вокруг столько базара, я техник в игре, тут нужно быть сильным
Но Если по фактам, кому здесь убрать меня? — фактов так мало, как у Meek Mill'и,
Я проплываю панельки, хоть и в кармане нету айфона,
От центров до окраин, прямиком с самолета, наконец-то я дома,
Двадцать четыре на семь мы ишачим, чтобы не чувствовать голод,
Стиль точно не пух, а перо, отправляю проблемы все прямиком к черту,
Ты знаешь, кто мы, как Google, сына, все хотят кусок и тянут руки, сына,
Судьба все так же нас крутит, сына, мне похуй, кто твой Jesus,
Здесь город Бога, видишьога, видишь? [Verse 1: SlippahNeSpi]
My flow on the banks like Andy Warhol
I came from the bottom with zero and I remember that
It's all true homa, here's a hat-trick like Maradona
So it is necessary, homa, here is the house of Samara - London
I am not visible on profile sites, like a portrait of Simonetta Vespucci
Here, as if [?] A lot is decided only by chance
There is so much bazaar around, I am a technician in the game, here you have to be strong
But if in fact, who is here to remove me? - there are as few facts as Meek Mill has,
I float through the panels, although I don't have an iPhone in my pocket
From the center to the outskirts, straight from the plane, at last I'm home
Twenty-four by seven we stalk so as not to feel hungry
Style is definitely not fluff, but a feather, sending problems all straight to hell
You know who we are, like Google, son, everybody wants a piece and grabbing their hands, son,
Fate still turns us around, son, I don't give a fuck who your Jesus is,
This is the city of God, see the God, see? | |
