ты,
сотканная солнцем белых снов
и распустившая себя по ветру -
глиссируешь по тактам городов -
ручная грация,
мечта поэтов.
твой город потерял остатки сил,
застыл в обезображенной гримасе,
но ты не видишь этого,
мой маленький Эсхил -
дыхание - несдержанно,
слепые мысли в страхе.
твой город
королей,
гвоздик и слёз
перегорел ещё вчерашнем летом,
а ты, наивная, его о помощи зовёшь
ребячливо надеясь на советы.
ты не грусти -
святая простота -
тебе -
проститься.
ты
попроси
побольше сил -
чтоб в птицу
феникс обратиться. -
сгоришь до пепла,
пылью всколыхнёшься
ещё не раз,
а
много
тысяч
раз –
ты
столько ещё в жизни оглянёшься -
не надо -
не грусти,
пожалуйста
сейчас.