я давно не пишу тебе письма, М.
а тебе не нужно проверять ящик.
но зато ты знаешь и без моих «поэм»
о том, что я - настоящий.
нет у меня, как в книгах, высоких скул,
обо мне и книг никто не напишет.
но зато я умею лежать на любом боку,
слушая, как ты дышишь.
может, на взрослого и похож, внутри
я маленький, несмышленый мальчик.
но такое странное и б о л ь ш о е горит
во мне. и оно все ярче.
покамест ты незаслуженно далека,
в тебе есть то, что невозможно близко.
то, что рисует ямочки на щеках
конченого реалиста.
я давно не пишу тебе письма, М.
не оттого, что устал обнимать словом:
чувства просты, но не сказать ничем
самого в них простого.
автор: Кирилл Табишев
I have not write you letters, M.
and you do not need to check the box.
but you know without my "poems"
that I - the present.
I do not have, as in the books, high cheekbones,
me and no one would write books.
but I can lie on either side,
listening to you breathe.
maybe an adult and looks like inside
I have a small, inexperienced boy.
but such a strange and W o n s w e burn on
inside of me. and it is brighter.
you unjustly far for the time being,
in you is the fact that it is impossible to close.
what draws dimples
the end-realist.
I have not write you letters, M.
not because he was tired hugging word:
feelings are simple, but do not say anything
of them simple.
author: Cyril Tabishev
