I heard rumors of you blooming into the tallest tree.
I raised you from a seed,
I watered you with my sweat,
and gave you sunlight from my sin.
You are a product of my effort.
I made you who you are,
but I know that you're thankful.
And God has great plans for you,
but I pray my words won't have to
grace your ears again...
(what have I become. but a monument to the things that I hate most; the things that I can't stand. what if I would die? Where would I wake up? Wrapped up in your arms? Or still holding your hand?)
Я слышал слухи о вас цветущими в самое высокое дерево .
Я поднял вас из семени ,
Я поливал вас с моим поту ,
и дал вам солнечный свет от греха моего .
Вы являетесь продуктом моих усилий .
Я сделал , кто ты ,
но я знаю , что вы благодарны .
И Бог имеет большие планы для вас ,
но я молюсь, что мои слова не должны
украсит ваши уши снова ...
( То, что я стал , но памятник вещей, которые я ненавижу больше всего; . . ? ? ? То, что я терпеть не могу , что если я умру Где бы я просыпаюсь завернутые в ваших руках или еще держа свою руку ? )
