Моя судьба течет в твоих руках,
как шелк волос, струящихся под гребнем,
что бесконечны, точно путь в песках,
идя которым, мы растем и крепнем.
Я б их поштучно сосчитать был рад
и их длину измерить точной мерой,
я к ним привязан, как привязан раб
к своей судьбе, зовущейся галерой…
Ты головой качнешь – и от спины
они взлетают, словно тень бушприта,
и я взмываю на валу волны,
стремясь к легенде, что под ними скрыта!
Сквозь стылый холод монотонных дней
спешу туда, где, мне суля экстазы,
из-под ресниц колеблемых теней
скользят на щеки крупных слез алмазы.
Ты только пряди в узел не сплетай!
Зачем ты их к затылку поднимаешь?
Твоих волос теченье – тайна тайн,
которой ты пока не понимаешь.
Весь мир открыт мне, словно сто дорог,
когда ты вольно пряди распустила!
А стянешь в узел – и грозит мне рок…
Ты их не тронь… В них – моей жизни сила.