Армады книг от нот, как далматинцы в пятнах,
В колонны встав, собою пол темницы спрятав,
День каждый к ряду, словно были монументом
величию Шопена, чтобы тот не канул в Лету.
Такие мысли олицетворяли стеллажи,
Став спутником, когда еще не проявилась сила жил.
Не разделяя взглядов деда,
Хотел он во дворе наполнить флягу кредо.
Считая злобно, что, мол, лиры век другой,
В прогулы музыкалки занимался пиротехникой.
Не замечая, как петарду now поджег он,
От шума из руки он пал под шоком.
Придя в себя, узнал про перепонки.
триумф, что партитур закрылись двери звонко,
остыл, когда почуял splash'а стоны музы.
Как воздух стал больному эшафотный узел.