- я снова влюбилась в твой голос, заткнись.
я никакая, я жду трамвая. и сердце палёное не бьётся, даже когда падает.
и сколько же еще нас таких, примерзших к остановкам, сонорных,
не случившихся под тире и титры, под протяженность поцелуев между этажами,
под заваленные зачеты. задыхающиеся рты, уткнувшиеся в задыхающиеся сигареты. ты,
затихающее не во мне, не в овале Летнего сада, а у нее волосы, знаешь, волосы -
как кавычки - цитируют лицо. самое главное, говорят, правильно поставить язык,
но ведь ты больше не моё твёрдое нёбо, и с этим ничего не сделаешь, не переплачешь
самый осенний дождь, бьющий в желтую куртку. дым выел легкие, не оставил, но любишь
даже на фильтре губы его, встаешь в семь, мучаешь мышцы улыбки, сокращаешься, как самая
обычная дробь, длишься и длишься в эти смеющиеся снимки, в надорванный воздух, простуду
"прости" воздушно-капельную, но как, как, если ждала так, лизала лезвиями ладони, пульс в минус и
что-то там еще. ну, как у всех.
через раскинутые бёдра набережной кто-то уносит твое дыхание. сколько нас таких,
примерзших друг к другу, замолчавших, которым при прощании хочется вбить одну руку
в другую, только бы не отпускать, не опускать веки до бездорожья в памяти, до камней,
дефектов картавого на октавы ноября. паузами зажатое сердце в самую середину мегаполиса,
но поздно уже западать на каждое запястье -
они так и будут, эти хистори, от которых ори-не ори, всё больно.
Димка, Дима, Димочка, и эти глаза чуть покрепче держат, чем предыдущие.
сколько нас таких, обмотанных матами по самую шею,
шероховатых в судорогах трамваев, облезающих слоями слов, которые не получается сказать.
напои меня уже, черт возьми, если напеть не очень-то получается.
да, я не Вера Полозкова и не Наташа Водянова - я каждое утро не нахожу,
куда деть себя, что надеть. - I'm back in love with your voice , shut up .
I no , I'm waiting for the tram . and the heart is not beating palёnoe , even when falling.
and how much more we have such primerzshih to stops , sonorous ,
will not happen under the dash and the captions under the length of kisses between floors,
under littered tests . gasping mouths buried in choking cigarette. you
calms down not in me , not in the oval of the Summer Garden , and her hair , you know , the hair -
as quotes - quote face. the most important thing , they say, put the right language
but because you are no longer my hard palate , and there's nothing you do not pereplachesh
Autumn is the rain beating against the Yellow Jackets . smoke has consumed the lungs did not leave , but love
even his lips on the filter , you get up at seven, torturing muscles smile, shrinking, as the most
regular fraction dlishsya and dlishsya these images laugh , torn in the air , cold
& quot; forgive & quot; airborne , but , as if waiting for so licked palm blades , pulse in the negative and
there is something else. Well , like everyone else .
spread through the hips waterfront someone takes your breath away. how many of us such
primerzshih each other to shut up , that at parting want to drive with one hand
to another , but would not let go, do not omit the eyelids to off-road in the memory , to stones ,
defects lisping on octave -November. constricted heart pauses in the middle of the metropolis ,
but it is too late to sink on each wrist -
and they are , these histori from which ori - not yell , everything hurts.
Dima , Dima , Dima , and those eyes a little stronger hold than the previous ones .
how many of us these wrapped in mats up to the neck ,
rough in the throes of trams, peeling off layers of words that it is impossible to say.
give me to drink already , gosh , if hum not really work.
Yes , I do not belief Polozkova and Natasha Vodianova - every morning I do not find
what to do with myself , what to wear. Смотрите также: | |
