No sleep.
We are restless pestilence.
Broken promises collect like bounced checks. Never penitent.
I call it “home” where I lay my broken bones.
Sticks and stones, a row of disconnected pay phones.
We are contraband
Smuggled through the tunnels under Wonderland.
You’ve been sleeping on the job,
So here’s your reprimand.
We are breeding, multiplying
In the space between the walls.
What you call living feels more like dying,
If it feels like anything at all.
Wearing our hearts on our sleeves,
Seems you’ve forgotten what your head is for.
My blood is on your hands,
And no that’s not a fucking metaphor.
We are afraid of conflict, but always at war.
And we no longer feel pain, that’s what the medicine’s for.
Без сна.
Мы беспокойная мор .
Разбитые обещания собрать как отскочил проверок. Никогда не кающегося .
Я называю это "дом " , где я лежал мои сломанные кости .
Палки и камни, ряд бессвязных таксофонов .
Мы контрабанда
Контрабандой через туннели под чудес .
Ты спал на работе,
Итак, вот ваше выговор .
Мы селекции , умножая
В пространстве между стенками .
То, что вы называете живой чувствует себя больше как умирают ,
Если он чувствует, как что-нибудь вообще.
Ношение наши сердца на наших рукавами ,
Кажется, вы забыли, что ваша голова для.
Моя кровь на ваших руках ,
И нет , это не чертовски метафора.
Мы боимся конфликтов , но всегда в состоянии войны.
И мы больше не чувствую боли , это то, что медицина для .
