Они говорят, мол маловато контекста —
А так ничего. Вот вам образы, слов вместо
Я — это я, сумасшедшая, орущая в метро
От дикой боли. Ты — он, любящий, целующий в лоб
Они — это вы, читающие, оттого что прислала,
Незамечающие ничего, даже, что стих из стали.
Эти объяснения никак не помогут всем вам
И стихотворение не поможет
Это всё равно, что младенец приползёт к волхвам
И споёт колыбельную мёртвым кошкам
В кровь истерзаны все пальцы,
Пойдём в клуб, там будут танцы.
Ты думал: снег - - грязная мука под ногами,
А мне страшно отбиваться от пуль стихами.
Они не бьются о стекло,
Но я пишу себе назло.
И буквы крепче вьются в сетку,
Рыбка споёт садясь на ветку:
Тише, девочка, не реви
Дяде правду всю говори
Про заветные места,
Он не тронет тебя тогда.
Если в это ты не веришь море,
То спою другую историю.
Про твою неизбежную судьбу,
Проигравший вступать в борьбу.
Пела рыбка на ветвях,
В груди зарождался страх.
Просыпаюсь, а на дереве за окном
Рыбья голова сквозь треснутое стекло.
