руки не чувствуют температур.
куда-то мчусь, смотрю отсутствующим взглядом в тур-буклет,
в голове пыль, а в мыслях турбулентность,
меня трясет, я слепну - вот такой каррикатурный гнев.
именно так. в моей голове пыль,
и за спиной ее клубы, я все бегу по хайвеям судьбы,
по шоссе, переулкам, аллеям, в грязи и без сил,
может, и брошу курить, но в груди мне камней не разбить.
да, у меня сердце льва.
но в грудную клетку рядом с ним, видимо, присел слабак.
и он пытается отнять тут все слова и каждый текст порвать
в отместку лишь за то, что я не влез в капкан.
меня трясет, я слепну, толпа вокруг свистит, как
будто ветер голове, рассчитывая на инстинкты,
мол, отступись, стрелок, ты слаб и ломок, как тростинка,
и тот, внутри, подначивает вылететь из спринта,
но
----------
ВЕДЬ ЭТО МОЙ ЗАБЕГ С ТРАМПЛИНАМИ В СОТНЮ ЛЕТ
ЭТО МОИ ЗАМЕТКИ, ВИДИМО, НА ЗЕМЛЕ
КАЖДЫЙ СЛЕД, КАЖДЫЙ ШАГ - ЭТО ШАНС,
ЧТОБ НАПОМНИТЬ СЕБЕ НЕ ДАВАТЬ ОТДЫШАТЬСЯ
-----------
да, у меня взгляд хищника,
но я не вижу теплоты, а потому даже среди своих боюсь стать лишним.
там что-то щелкает чуть слышно - расчеты расстояний
от тех шелковых путей, где я не постялец,
а проходимец. мои кеды видели тысячи улиц
из разных пород и даже пару людей из одной,
и те, по обычаю, переобулись,
чтоб утянуть кого-то другого на дно,
до червоточин, в которых утопает мое прошлое,
оно порою к горлу подступает, и так тошно,
вдруг лезвием становится тропа, и лед все тоньше.
тогда и просыпается слабак, шепчет возможности
сойти с рельс, отойти, сесть, лавка пуста - может, забить место,
лавки да бакалеи тут полны - витрин блеск,
и все покорить здесь,
обойти трамплин, и уже потом пересекать местность.
он все бормочет в голове, кружит вокруг до около,
как пыль, и слепит глаза, будто паяльником.
я перерезаю ему глотку бритвой оккама,
но знаю, знаю точно, он не раз еще появится.
----------
ВЕДЬ ЭТО МОЙ ЗАБЕГ С ТРАМПЛИНАМИ В СОТНЮ ЛЕТ
ЭТО МОИ ЗАМЕТКИ, ВИДИМО, НА ЗЕМЛЕ
КАЖДЫЙ СЛЕД, КАЖДЫЙ ШАГ - ЭТО ШАНС,
ЧТОБ НАПОМНИТЬ СЕБЕ НЕ ДАВАТЬ ОТДЫШАТЬСЯ
----------------- hands do not feel temperature.
rushing somewhere, staring absently at the tour booklet,
dust in my head, but turbulence in my thoughts,
I'm shaking, I'm going blind - this is such a caricatured anger.
exactly. dust in my head
and behind her back there are clubs, I keep running on the highways of fate,
on highways, lanes, alleys, in mud and exhausted,
I might quit smoking, but I can't break the stones in my chest.
yes, I have a lion's heart.
but a weakling must have crouched in the chest next to him.
and he tries to take away all the words here and tear each text
in retaliation just for not getting into the trap.
I'm shaking, I'm blind, the crowd is whistling like
like the wind to my head, relying on instincts,
they say, back off, shooter, you are weak and fragile like a reed,
and the one inside urges me to fly out of the sprint,
but
----------
FACT THIS IS MY HUNDRED YEARS TRUMPLINE RUN
THIS IS MY NOTES, VISIBLY ON THE EARTH
EVERY TRACE, EVERY STEP IS A CHANCE,
TO REMIND YOURSELF NOT TO RELAX
-----------
yes, I have the look of a predator,
but I do not see warmth, and therefore, even among my own, I am afraid to become superfluous.
there something clicks a little audibly - distance calculations
from those silk roads, where I am not a bed,
but a crook. my sneakers have seen a thousand streets
from different breeds and even a couple of people from one,
and those, according to custom, changed their shoes,
to drag someone else to the bottom,
to the wormholes in which my past is buried,
it sometimes comes up to the throat, and so sick,
suddenly the path becomes the blade, and the ice is getting thinner.
then the weakling wakes up, whispers the possibilities
get off the rails, step back, sit down, the shop is empty - maybe fill up a place,
the shops and groceries are full here - showcases shine,
and conquer everything here,
bypass the springboard, and only then cross the terrain.
he mumbles everything in his head, circles around to around,
like dust, and blinds the eyes, like a soldering iron.
I cut his throat with occam's razor,
but I know, I know for sure, he will appear more than once.
----------
FACT THIS IS MY HUNDRED YEARS TRUMPLINE RUN
THIS IS MY NOTES, VISIBLY ON THE EARTH
EVERY TRACE, EVERY STEP IS A CHANCE,
TO REMIND YOURSELF NOT TO RELAX
----------------- Смотрите также: | |
