Я не поэт, я компилятор я манипулятор, я тайный агент.
В данный момент, чувство, как-будто ты взят лаборантами, как реагент.
Лает пара коллек, думал со львами вольер, а тут стая гиен.
Я интроверт, убедивший себя в том, что я экстраверт, чтоб забраться наверх!
Мой праведный гнев, стой, верных и правильных нет.
Кроме проверенных в гари побед.
А ты, парень, сгорел и с годами померк.
У неё жемчуга в декольте, горностай и колье.
Пох*й, я зову широким проливом твою благоверную "Па-де Кале".
Как это? Ты скатился за два года, маху дал, депрессивная фабула фатума.
Отцвели твои сакуры, ссыпался сад, покосилась и пагода. Нах*й так?
Весь твой рэп это лабуда пьяного лабуха - это пагубно.
Я с корабля на бал бритый наголо.
Ты не мне не брат, как у Балабанова.
I'm not a poet, I am the compiler I arm, I'm a secret agent.
Currently, the feeling as if you are taken by laboratory as a reagent.
Barks pair of collective thought the lions cage, and then a pack of hyenas.
I'm an introvert, to convince myself that I am an extrovert, to climb up!
My righteous anger, simple, true and correct no.
Also tested in the burning victories.
And you, man, burned and faded with the years.
She pearls at the neckline, ermine and necklaces.
Poh * First, I call your pious wide strait "Pas de Calais".
Like this? You rolled over two years, gave a blunder, depressing story of fate.
Faded your cherry, he strode down the garden, and glanced Pagoda. Nah * nd it?
All your rap is crap drunk labuha - is harmful.
I ship to the ball shaved head.
You're not my brother, not like a Balabanov.
