Сомнения слетаются с утра
Моя бритая башка – это их Лысая гора
Сколько ещё лет будет мясо и рубилово?
И сколько ещё куплетов про себя любимого?
Я здоров, как бык, но смертельно болен
Ведь от священных коров отвык
Ильдабаоф, он же Иегова, он же Князь мира сего
Суёт перо в кадык
За окном под видом города гниёт нарыв
Я режу вас турбиною во снах
Не реже, чем под Аль-Джазиру мастурбирую на снафф
Желаю смерти пары редколлегий, пары рэп-коллег
И я не Дейл Карнеги, мне всё это на руку, как Брейгель
Мне снится то глава Ампира «В»
То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра!
Не Индиана, но всё из последних сил
Как прыжок в дилижанс из дирижабля
Что? Слышь, ногами на коврик!
Якобы, ты говорил, что я сдулся?
Но, видимо я ипохондрик
Если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться
Либо загнусь от конвульсий
Ведь на хуй жить, если новой не сложить песни?
И к чему вычурная полисиллабика
Коль из нового ничего, летит ноль из динамиков?
Мой второй альбом
Будет эталон, либо в этанол с головой!
Ты говно, либо гений – среднего не дано!
А! Твоя мигрень – балаган!
Тут больше четверти века набекрень голова!
Мы идём на глубине путями тёмными
Под веществами ещё не изобретёнными!
