Сомнения слетаются с утра,
Моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово
И сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык
Но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу
Вас турбиною во снах,
Не реже,
Чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий
Паре рэп коллег и
Я не Дейл Карнеги
Мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится то глава Ампира В,
То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра,
Не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, ногами на коврик,
Якобы, ты говорил, что я сдулся,
Но, видимо, я иппохондрик,
Если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни
И к чему вычурная полисиллабика,
Коль из нового ничего летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон,
Либо в этанол с головой. Ты говно
Либо гений, среднего не дано!
Твоя мигрень - балаган,
Тут больше четверти века набекрень голова
Мы идем на глубине путями темными
Под веществами, еще не изобретенными. Doubts flock in the morning,
My shaved Bosko - it is their Bald Mountain
How many more years will be meat and rubilovo
And how many more verses about a loved one
I'm healthy as a bull
But the terminally ill, because of the sacred cows weaned
Ilda Baoth he is Jehovah, he is ruler of this world puts a feather in the Adam's apple
Outside, under the guise of the city rotting abscess
I cut
You turbines in dreams,
At least,
The by Al-Jazeera, I masturbate to snuff
I wish the death of a couple of editorial boards
Pare and colleagues rap
I do not Dale Carnegie
I do this in hand as Bruegel
I dream of the head of the Empire,
That broadcast live TV head Elvira T
I have a crisis of genre,
Not Indiana, but the last effort as a leap into the coach of the airship
(What?) Look, feet on the mat,
Ostensibly, you said that I was blown away,
But, apparently, I ippohondrik,
If you keep your finger on the pulse
And this year, I can either be reborn or bend from convulsions
After fucking live if the new songs do not add up
And what a pretentious polisillabika,
Kohl from the new personal flying zero from the speakers
My second album will be standard,
Or head into ethanol. You shit
Or genius, the average is not given!
Your migraine - a farce,
Here more than a quarter century cocked head
We go to the depths of the dark paths
Under substances not yet invented. Смотрите также: | |
