Мне так хочется понять их чувство юмора.
От невыносимой легкости бытия бежать в романы Кундера.
Где ты спрячешь этим утром своё лицо? Сотрешь полностью.
Тихо, не заметил никто. Повезло. Продолжаем новости.
Пой, пока дрожат трамваев провода и капает теплый лёд.
Ты не поверишь когда тебе скажут - да! Враньё.
Где ты спрячешь этим утром свои глаза? За серыми линзами.
Солнца последний луч сорвался в низ. Беги за ним.
Не бойся, все будет проще. Прятаться между людей нет смысла.
Руки - только если ты захочешь, время - если считаешь числа.
Черно-белый, цвет-шаг - уже не важно - сколько небо запустит в тебя гроз.
На самой высокой шаткой башне Оливер Сакс поставит нам диагноз.
Спрятаться тебе уже некуда.
Я не с тобой.
I so want to understand their sense of humor.
From the unbearable lightness of being run in the novels of Kundera.
Where do you hide your face this morning? Erase completely.
Quiet, no one noticed. Lucky. Continuing news.
Sing while shaking tram wires and drips warm ice.
You will not believe when you say - yes! Lies.
Where do you hide your eyes this morning? Over gray lenses.
The last ray of the sun fell into the bottom. Run after him.
Do not worry, everything will be easier. Hiding between people does not make sense.
Hands - Only if you want, the time - if you think of.
Black and white, color-step - it does not matter - how much sky you will start in thunderstorms.
At the highest tower shaky Oliver Sacks put us to the diagnosis.
You have nowhere to hide.
I'm not with you.
