«Ты — лучший техник стиха», —
Сказал ты сегодня утром.
Хвастливое в горле «Ха-ха»
Застряло, душа как будто.
Технично и складно — о, да!
И ровно — на зависть миру.
Но в строки налита вода.
Похоже, их дух покинул.
И вроде гордиться надо —
Добилась, чего хотела.
Так что же опять не рада?
Скажи мне, ну в чем тут дело?
Куда подевалось нечто,
Чем ровные строки жили?
А может, правя — калечим,
Стихам разрываем жилы?
Возможно, шлифуя, губим?
Ровняя — хребты ломаем?
Стихам разбиваем губы,
Апрель заменяя маем.
Рихтуем, корежим, режем,
Бросаем катрены в топку.
Не скрыть смысловых проплешин,
Напялив на них рифмовку.
Запуталась просто, знаешь?
Утратив баланс случайно.
Возможно, сегодня за ночь
Раскрою я эту тайну.
Пойму, где с пути свернула,
Вернусь поскорей обратно.
От техники сводит скулы,
Олимпу уже не рада.