Ненавижу тебя, ожидание,
Пары строк, ужасно спеша,
От того, кто уже стал манией,
Кем болеет моя душа.
От такого далеко-близкого,
Сочиненного мною самой.
Может, будешь моею пристанью?
Я шептала бы тихо: «Мой».
Я касалась бы губ обветренных,
Потерявшись в твоих глазах.
Я была бы нежной и трепетной,
Каплей сна в густых волосах.
Я бы стала безумно страстною,
И сожгла твою боль в себе.
Опьяняюще-жаркой ласкою,
Отраженьем твоим в воде.
Я тебе бы являлась разною,
Хорошо, что не знаешь ты,
Что бывала порочно-грязною,
И швыряла в окно мечты.
И тебя сочиняла — странного,
И влюбилась, всему назло,
В идеального и желанного,
Веря в то, что мне повезло.