Ты сидишь и смотришь в небо,
В небе - беспеременно.
Вот оно облако,
Где оно станет тучей?
Кто за ним будет следить?
А вот туча,
Из какого облака она?
Никто не скажет,
Никто не следил.
Промокший поэт
Наконец замолчит
И начнет видеть,
Переходить на крик:
Да как же так,
Кто все ваши дети?
Идут года,
Вибрируют в варгане,
Кактус меняют на статус,
Пересчитывают мелочь в кармане,
Подкладывают камни в носки,
Обдумывают все риски
И элегантно
Закрывают тебя в шкафу.
Там безопасно.
О чем думать когда думают блоггеры,
Когда Твиттер самое доступное из искусств.
Срывается ругань с уст
Прямо в небо.
У этого дурной кислый беспощадный вкус.