Каждый сустав ломит от холода,
Резкий хрип сопровождает дыхание.
Вставать рано, бежать куда-то по серому городу,
Догонять кого-то обязан,
А к вечеру опять под тёплое одеяло.
Горячий чай, руки судорожно бьют по клавиатуре,
Рисуют в этих посланиях твою натуру несуществующую,
Несущую только тонны печали.
Зачем это?
Какой в этом толк, когда каждое слово будто змея,
Что шею мою обнимает?
Правильно. Пора бы остановиться,
Но руки писать тебе - взяли за правило,
С бледного ноября,
Письма, без номера дома и имени адресата,
Чтобы их получить обратно когда-нибудь,
И вернуться к началу,
Захлёбываясь воспоминаниями.
Воспринимать брошенные в спину камни,
Как поцелуи Солнца пламенные, после дождя,
И вытирать слёзы с толикой радости твоими руками,
Ведь в них, они ещё чистые у тебя.
По крайней мере, я так считаю... Every joint ached from the cold,
The sharp rattle accompanies breathing.
Get up early, run somewhere in the gray city,
Catch up with someone is obliged,
And in the evening again under a warm blanket.
Hot tea, hands frantically beating on the keyboard,
Draw in these messages your nature non-existent,
Carrying only a ton of grief.
Why is this?
What is in this sense that every word like a snake,
What hugs my neck?
Correctly. It is time to stop,
But his hands to write to you - made it a rule,
With pale November
Letters without a house number and the recipient's name,
To get them back someday,
And go back to the beginning,
Choking memories.
Sensing thrown stones in the back,
As the sun kisses ardent, after the rain,
And wipe the tears from your hands a little bit of joy,
For them, they are still clean you.
At least, I think so ... Смотрите также: | |
