Часто пытался закопать талант на скотомогильнике,
но, увы, не срасталось ничего с этой идеей.
Голова дымила, словно покрышки автомобильные
на скоростных тест-драйвах в закрытых помещениях.
Мои размышления - лабиринтообразная система,
где корень не найти, сколько не рыскай по закоулкам.
Судьба преподносит сотни истерик, как из огнестрельных
стреляют глазами, мы строим, словно Долгорукий,
свою Москву, а затем МКАД, чтобы вновь кругами ходить
и ничего другого вокруг не замечать, точно.
Мы пишем картину шикарной, но разрываем холсты,
оставаясь для всего вселенского тёмной точкой.