Время - без пятнадцати три, а вокруг всё то же самое,
Шарфы, флаги, шарфы, толстяк с видеокамерой,
Чей-то локоть слева, этот шотландец справа,
И кто-то за спиной, кашляющий постоянно,
А я всё размышляю: примерно так, где-то:
Интересно, сколько кислорода тут на кубометр?
По мне так его хватит нам минут всего на десять,
Если нам не откроют выходы из сектора,
Некоторым, правда, это явно не поможет,
К примеру, вон тому фанату, с синеватой кожей,
Или тем несчастным, которых прижало к забору,
Толпой суппортеров, идущих без разбора.
Кто-то рядом потерял сознание, кто-то еле дышит,
Где-то далеко поют, а у кого-то сводит мышцы,
Кто-то снимает на камеру, кто-то бьётся в истерике,
Кто-то из последних сил орёт: "Откройте двери!".
Полицейские ведут себя, по крайней мере, странно,
Вовсе не пытаются вникать в происходящее,
Никто не обращает внимания на наши просьбы,
Они не понимают даже, насколько всё серьёзно,
Но есть что-то, что немного успокаивает:
Однозначный факт того, что нас снимают камеры.
Плюс с верхних ярусов зовут на помощь наши скаузеры,
И вот, поэтому, существует вероятность,
Того, что совсем скоро вся опасность ситуации,
Будет полностью осознана организаторами.
Припев х 2
Мы всегда гордились тем, что сами пишем сценарии,
Но, тот сюжет был написан далеко не нами,
И чтобы ни пустили в печать про нас в тот вечер,
Мы продолжаем идти сквозь дождь и ветер.
А тем временем, уже команды выходят на поле,
На часах, что на табло - ровно пятнадцать ноль ноль,
А вокруг все та же невеселая картина,
И всё та же проклятая надпись сзади - Ховарт Тимбер.
А в голове абсолютно идиотские мысли,
Где это Далглиш подозрительно так стригся?
Из чего делают чипсы? И сколько стоит миксер?
И что означает "травматическая асфиксия"?
Всё пытаюсь отвлечься - смотрю на поле,
Концентрирую внимание на том, что происходит,
Если быть точнее, из последних сил стараюсь,
Кто-то ударил по воротам? Или мне показалось?
Позже выяснилось, Питер Бёрдсли промахнулся малость,
Вовремя откликнувшись на передачу Хансена.
В который раз уже я вздыхаю с облегчением,
Что не взял её с собой сегодня на эту встречу,
И тут же вспоминаю, как приятно по телефону,
Слушать, как Сьюзи Ливингстон играет Морриконе,
Либо что-то из «Битлз», чаще Бетховена,
И как она забавно выглядит, когда мы ссоримся.
А как Сьюзи смотрится мило и смешно,
В футболке Иана Раша с лайвербёрдом под 9 номером,
Но больше радуют мамины приколы,
Сынок, переезжай уж в «Эл Четыре», а, в конце концов,
И ведь недаром однокурсник постоянно шутит,
Что я хожу на Анфилд чаще, чем на пары в институте.
Вечер, она, фонарь, автобусная станция,
Маршрут номер двадцать шесть, иногда семнадцать,
Облака, дорога, кофейня, вечерние тени,
Стук дождя, ее глаза, потертые сидения,
Наша надпись красным маркером «Сьюзи + Дэниель»,
В очередном двадцать шестом над задней дверью.
Припев х 2
Мы всегда гордились тем, что сами пишем сценарии,
Но, тот сюжет был написан далеко не нами,
И чтобы ни пустили в печать про нас в тот вечер,
Мы продолжаем идти сквозь дождь и ветер.
Я не могу поверить, неужели это правда?
Над нами сжалились, и выход всё же открывают,
Силою толпы болельщиков меня выносит к двери,
Падаю в изнеможении прямо на пол.
Затем я на колени становлюсь и начинаю плакать,
Рядом все заполняется телами бездыханными,
Я успокаиваюсь, прихожу в сознание,
Понимаю, что в порядке и вообще не пострадал.
Фанаты «Ноттингема» принялись что-то кричать,
Я не вполне уверен, что запомнил дословно,
Но что-то типа: «Не будет скаузеров в Европе!»,
Я показал им третий палец, крикнул: "Убирайтесь к черту!"
Меня окликнул какой-то парень в нашей форме,
Он ко мне подходит: «Слушай, брат, давай поможем,
Перенесем этих болельщиков к той части поля,
Там посвободнее и может быть окажут помощь».
Выломав Time - a quarter to three, and around the same things,
Scarves, flags, scarves, fat man with a video camera,
Someone's left elbow, the Scot right
And someone behind his back, constantly coughing,
And I kept thinking: something like this somewhere:
I wonder how much oxygen per cubic meter here?
For me so it will last us only ten minutes,
If we do not open the exits from the sector,
Some, however, this is clearly not going to help,
For example, out to the fans, with bluish skin,
Or those unfortunates who pinned to the fence,
Supporter crowd going indiscriminately.
Someone near fainted, someone barely breathing,
Somewhere far sing, and someone brings muscle
Someone shoots at the camera, someone is beating in hysterics,
Someone shouts a last effort: & quot; Open the door! & Quot ;.
The police behave, at least, strange,
Do not try to delve into what is happening,
Nobody pays attention to our requests,
They do not even understand how everything seriously,
But there is something that calms a bit:
Unequivocal fact that we shoot camera.
Plus, with the upper tiers call for help our skauzery,
And so, therefore, there is a possibility
That soon all the danger of the situation,
Be fully realized by the organizers.
Chorus x 2
We are always proud of the fact that they themselves write scripts,
But the story was written is not us,
And that no allowed to print about us in the evening,
We continue to walk through the rain and wind.
Meanwhile, the team is already out on the field,
The clock that on the scoreboard - exactly fifteen zero zero,
And around that same gloomy picture
And all the same damn inscription behind - Howarth Timber.
And in my head completely idiotic idea
Where Dalglish haircut so suspicious?
What makes chips? And how much is a mixer?
And that means & quot; Traumatic asphyxia & quot ;?
All trying to distract - look at the field,
Focus on what is happening,
To be precise, the last effort to try
Someone hit the gate? Or it seemed to me?
Later it turned out, Peter Beardsley missed a bit,
Timely response to the transmission of Hansen.
How many times have I sigh with relief,
I did not take it with you today at this meeting,
And then I remember how nice on the phone,
Listen, Susan Livingston plays Morricone
Or something of the "Beatles", most of Beethoven
And it looks funny when we quarrel.
And as Suzy looks cute and funny,
In a T-shirt with Ian Rush layverbёrdom under 9 rooms,
But more pleasing to my mother's fun,
Son, Moving too in "Four E", and, in the end,
And for good reason classmate joking,
What I go to Anfield more than a couple at the institute.
Evening, she lights, bus station,
Route number twenty-six, sometimes seventeen,
Clouds, road, coffee, evening shadows
Patter of rain, her eyes, worn seats,
Our red marker inscription "Susie + Daniel"
In the next twenty-sixth of the rear door.
Chorus x 2
We are always proud of the fact that they themselves write scripts,
But the story was written is not us,
And that no allowed to print about us in the evening,
We continue to walk through the rain and wind.
I can not believe, is that true?
Took pity on us, and the output is still open,
By the power of crowds makes me to the door,
Fall in exhaustion on the floor.
I then getting on my knees and start crying,
Near filled with lifeless bodies,
I calm down, I come to consciousness,
I understand that in order and do not hurt.
Fans 'Nottingham' began to shout,
I'm not quite sure what to remember word for word,
But something like: "Do not be skauzerov in Europe!"
I showed them the third finger and shouted: & quot; Go to hell! & Quot;
I called a guy in our form
He comes up to me, "Hey, brother, let's help,
We carry these fans to the outfield,
There's more room and can be will help. "
Break off Смотрите также: | |
