белый январь заставляет задыхаться от холода.
по пути от дома до студии с микрофоном.
и я тону, но не как раньше в сугробах.
надо будет попробовать. но не сегодня.
уже февраль. пора заказывать билеты.
к тебе. а то опять не получится до лета.
даришь кому то поцелуи, но ты дай мне то.
наш прощальный танец явно не будет балетом.
март. я вроде должен как начать гастроли.
но за музыкой под утро засыпаю на стуле.
мы остыли. но я не хочу быть холодным.
даже от музыки порой бывает нужен отдых.
апрель. ты разыграй меня как в лотерее.
уже сто раз обожглась? останутся волдыри.
дарю, но не подарки, а вот эти тексты.
не спрошу "как дела", молчишь на "привет" если.
_________
простыл. вот и читаю в инете посты.
там люди пишут, мои песни слишком простые.
но все не так совсем, это такой стиль.
я, блять, не кавабанга. не уличишь в неверности.
_________
запрещенный прием - я вырываю душу.
мну и бросаю на пол, надеясь, будет лучше.
топчу ногами. выкидываю через окно.
ведь она тоже поведётся на шелест банкнот.
а я хотел, чтоб всегда все было открыто.
как и пространства, когда прыгаешь вниз с обрыва.
миры - утопии. но так люблю эти ноты.
а люди слушают ваших "певцов" - идиоты.
осень во мне. не победить в этой войне.
судьба ставит подножки. и больней втройне.
семья проснулась. сестре и брату на учебу.
а я музыкой занят. а чем другим? еще бы.
внутри трущебы. и я туда помещенный.
щас бы друзьям позвонил. но пустой счет.
на билайне. поэтому не набираю.
музыка и реальность. разрываюсь между мирами.
white January makes you suffocate from the cold.
on the way from home to studio with a microphone.
and I'm drowning, but not as before in the snowdrifts.
I'll have to try. but not today.
it's already February. it's time to book your tickets.
to you. otherwise it won't work until summer.
give someone kisses, but you give me that.
our farewell dance will clearly not be ballet.
March. I kind of have to start touring.
but for the music in the morning I fall asleep on a chair.
we have cooled down. but I don't want to be cold.
even music sometimes needs a rest.
April. you play me like a lottery.
burned a hundred times already? blisters will remain.
I give, but not gifts, but these texts.
I will not ask "how are you", you are silent on "hello" if.
_________
caught a cold. so I read posts in the internet.
there people write, my songs are too simple.
but it's not quite like that, it's a style.
I'm not fucking kawabanga. you will not be caught in infidelity.
_________
forbidden trick - I tear out the soul.
wrinkle and throw it on the floor, hoping it will be better.
trample underfoot. I throw it out the window.
because she, too, will lead to the rustle of banknotes.
and I wanted everything to be always open.
as well as the spaces when you jump down the cliff.
worlds are utopias. but I love these notes so much.
and people listen to your "singers" - idiots.
autumn in me. not win this war.
fate puts the steps. and triple pain.
the family woke up. sister and brother to study.
and I'm busy with music. and what else? still would.
inside the slum. and I put there.
I would call my friends right now. but an empty account.
on the beeline. therefore I do not type.
music and reality. torn between worlds.
