Берёт перо дрожащею рукой,
Он видит душу, так и ты проснись.
Словесным богом хочет стать тогда,
Когда заполнится весь белый лист.
А не боишься-ль ты?
Той страшной суеты,
В конвеер превратить листы!
А не боишься-ль ты?
В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.
Холодный камень сердце леденит,
Там красота за множеством тисков,
И лишь тогда его рука,
Бессмертные шедевры вновь творит.
А не боишься-ль ты?
Когда рука поёт,
Твоя скульптура оживёт!
А не боишься-ль ты?
В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.
Душа ... живёт во всех цветах,
И лишь немногим честь её найти.
Всё полотно заполнит красота,
Когда художника рука летит.
А не боишься, что,
За красотой холста,
Тускнеет мира красота!
А не боишься-ль ты?
В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.
В нём сотни сокрытых историй,
В нём весь мир стремится лишь ввысь,
В нём каждый найдёт своё солнце,
В нём каждый найдёт свою жизнь.
