Служенье муз не терпит суеты.
И суета не терпит муз служенья.
Они обречены всегда на пораженье
В те дни, когда вокруг снуют кроты.
Как трудно в мертвой глине прорастать,
Как сложно в бурном прорастать потоке!
О жизни не скорбеть, как о тюремном сроке.
И чистоты своей не предавать.
Как нелегко пытаться говорить
В стране, где люди слышат только мертвых!
Стать лезвием ножа, о все страданья тертым,
И не сломать себя, а заострить.
И, заострив, не резать пирога,
А надрезать нарывы и болячки.
И души, исколов, вытаскивать из спячки.
И выбивать клинки из рук врага.
И, зная, что останешься один,
По-прежнему стремиться на вершину,
Поняв, что нет пути обратного в долину
Увидевшему свет небесных льдин;
Что глупо жить в стране великих книг
И обожать бульварные романы;
Бояться быть большим на родине титанов,
В дилемме «бык-Юпитер» выбрать «бык»;
Считать богатство признаком ума
И верить зебрам, написавшим книгу,
Где говорится, что они потомки тигров,
Могучих и влиятельных весьма.
Прости ж судьбу за раны и терновник,
За грязь в лицо из-под колес карет.
Поэт у нас всегда был больше, чем поэт,
Но меньше, чем какой-нибудь чиновник.
Muses service does not tolerate fuss.
And the bustle does not tolerate the MUZ serving.
They are always doomed to striking
In those days when moles are sinking around.
How hard to grow in dead clay,
How difficult it is in a stormy to germinate the stream!
About life does not grieve, as a prison term.
And do not betray your cleanliness.
How hard to try to talk
In a country where people hear only the dead!
Become a knife blade, about all suffering grated,
And do not break yourself, but to sharpen.
And, pointed, not cut the cake,
And to cut the naphtles and sores.
Both souls, spars, pull out of the hibernation.
And knock the blades from the hands of the enemy.
And, knowing that you will stay alone
Still strive to the top
I realized that there is no way back to the valley
Seen the light of the celestial ice floes;
What is stupid to live in the country of great books
And adore the boulevard novels;
Be afraid to be big in the homeland of titans,
In the dilemma "Bull-Jupiter" to choose "Bull";
Consider the wealth of a sign of mind
And believe zebram writing a book
Where it says that they are descendants of tigers,
Mighty and influential quite.
Forgive me fate for wounds and a thranger,
For the dirt in the face from under the wheels of the carriage.
The poet we have always had more than the poet,
But less than a kind of official.
