Паспорт, тетрадь, осень, седая сестра
Мне так больно терять эти восемь утра.
Наспор ветрам все же встану на трап,
А ты спой мне сестра свою песню утрат.
Воздух, табак, смолы в лёгких, минздрав
Церковь, набат, в сердце блёклом искра.
Раньше роман, теперь просто разврат
Зеркало, Мам. Я устал так играть.
Помнишь вчера, двое, двор, детвора
Почернела черта, вор крадет у вора.
Нищета, нечета, мы мараем мораль
Перестали читать, зато стали орать.
С плеч гора, угорай, ты и так всего раб
На ГОА загорать, до гола, сколько раз.
Мне миллионы карат, не бриллиантов, а слез
А вокруг маскарад, а вокруг только зло.
Быть послом повезло, я несу вот мой слог
Сотни слов, ремесло, от души на излом.
Мы забыли число, мы не помним часов
Мы себя на засов, мы себя как песок.
Нас пленит горизонт, на щеках наших соль
Нас пъянит вещий сон, вечный шепот лесов.
Без души на лицо, как в музее Тюссо
Это что за фасон из картин Пикассо.
Недоверчив и зол, кто на чаше весов
Чаще шею в лоссо, та с старуха с косой.
Если сдашься позор, душу с телом не ссорь
Я рисую узор, только вверх из низов... Passport, book, autumn, white-haired sister
I hurt so much to lose those eight in the morning.
Naspor winds still get up on a ladder,
And you sing me his song sister losses.
Air, tobacco, tar in the lungs, the Ministry of Health
Church, alarm, in the heart of blёklom spark.
Earlier novel, now just debauchery
Mirror, Mom. I'm tired of playing so.
Remember yesterday, two, yard, children
Blackened feature, a thief steals from a thief.
Poverty, odd, we Mara morality
Stopped reading, but began to scream.
With shoulder mountain ugorayu you and so all slave
Goa sunbathing, before the goal, how many times.
I million carats, not diamonds, and tears
A masquerade around and around just evil.
To be an ambassador lucky I am that's my style
Hundreds of words, craft, from the heart to break.
We have forgotten the number, we do not remember hours
We ourselves at the bar, we itself as sand.
We captivate the horizon, on the cheeks of our salt
We pyanit prophetic dream, the eternal whisper of forests.
Without a soul on the face, as in a museum Tussauds
What is this style of Picasso.
Distrustful and angry, who hangs in the balance
Often in the neck Loss, that with the Grim Reaper.
If you surrender a shame the soul with the body not to quarrel
I draw a pattern, just up from the bottom ... Смотрите также: | |
