Бывал ли здесь ты? Бывал ли на дне,
Где небо не светит луной от звезды,
И днем вместо солнца темень в окне.
Бывал ли здесь ты? Заблудших в пустыне
Ветер песком заносит следы,
Никто никого не отыщет отныне.
Бывал ли здесь ты? Бывал ли в себе?
Мое равнодушие - предвестник беды,
И ненависть ставит клеймо на судьбе.
Бывал ли здесь ты? В мамино сердце
Наплевано мною до тошноты,
А мама все мерзнет, чтоб я мог согреться.
Бывал ли здесь ты, бывал ли здесь ты?
Ветер стаю моих песен гонит
К верхушкам деревьев, к пустующим крышам.
Он, как и я, хотел бы быть понят
Или хотя бы услышан.
Я бродяга, а не музыкант,
Мои песни - лишь гвозди да сваи.
Кто вчера не зарыл свой талант,
Тех сегодня талант зарывает.
Сколько свай и гвоздей нужно вбить мне
В эшафот, на котором повесим
Мир, в осеннем танцующий ритме?
Сколько рифм мне сложить, сколько песен?
Не нужны мне глазницы без влаги
И венок из вчерашних букетов.
В этой рваной одежде бродяги
Согреваюсь лишь светом поэтов.
Вдохновляюсь лишь запахом книжным,
Полыхаю всем сердцем бумажным,
Молча в души кричу своим ближним
О забытом и мной самом важном.
Может, кто-то молчанье услышит,
Может быть, от него и оглохнет,
Тогда сок мой глазной будет выжат,
И букет мой в венок не усохнет!
И расправятся узкие плечи,
И смолчу еще несколько криков,
Пусть страшатся безликие ликов,
Здесь никто, кроме песни не вечен.
Ты прости за глазницы без влаги
И за песню вместо букета,
За одежду как у бродяги
И за душу как у поэта. Whether there are you here? I have been there at the bottom,
Where the sky shines the moon from the stars,
And in the afternoon instead of the darkness of the sun in the window.
Whether there are you here? Lost in the desert
The wind pushes sand tracks
No one no one would find from now on.
Whether there are you here? Are there any weaknesses?
My indifference - a harbinger of misfortune,
And hatred puts a stigma on fate.
Whether there are you here? The mother's heart
I do not care to nausea,
A mom is cold, so that I could warm up.
Been here if you if you been here?
Wind drives the flock of my songs
By the treetops, to the empty roofs.
He, like me, would like to be understood
Or at least heard.
I am a vagabond, not a musician
My songs - only nails but piles.
Who yesterday buried his talent,
Those talent buries today.
How many piles and nails need to drive me
The scaffold on which hang
The world in the autumn rhythm of the dance?
What rhymes I lay down, how many songs?
I do not want orbit without moisture
And yesterday a wreath of flowers.
In this ragged clothes tramp
Only light warms poets.
Inspired by a smell of a book,
Blazes with all your heart to paper,
Silently in the soul cry out to his neighbors
About forsaken me, and the most important.
Maybe someone will hear silence,
Maybe him and oglohnet,
Then the juice is squeezed out my eye,
And in my bouquet wreath usohnet not!
And violence narrow shoulders,
And smolchu a few screams,
Let the fear of faceless faces,
Here, no one but the song is not eternal.
Forgive me for orbit without moisture
And for a song instead of a bouquet,
For clothes like a tramp
And for the soul of a poet. Смотрите также: | |
