Hoy sincero con tus dudas cuando triste me preguntas ¿qué seria de nuestra vida si se acabara el amor?
Las entiendo porque a mi también me dan miedo, porque es tu olor quien cose todo lo que quiero. Pero el amor no se puede medir en tiempo, porque es un arte, no se rige por un calendario, es lo invisible que mantiene este mundo girando.
Tan solo amemos nuestros cuerpos mientras nos permita el alma, y no me hagas más preguntas porque no sé contestarlas. Hagamos hoy el equipaje con los recuerdos que vivimos, por si nos encuentra el destino.
Porque el amor, corazón, no se mide; el amor es un arte, unos versos de Allan Poe, si no una obra de Miguel Ángel pero con tu pelo.
El concepto de amor verdadero no lo entiendo, y tampoco lo quiero.
Una estacion de Vivaldi, amor, que sonando en tu cintura, hay que aprender a tocarla sin leer la partitura. Es el caballo de Troya, que cambia la historia y a veces te arranca la piel. Y si tu me preguntas por los sentimientos, ¿qué voy a saber?
Tengo que contestarte: el amor es un arte. Es imposible explicarte cómo acabarán las cosas, cuánto tiempo aguantaran vivas nuestras mariposas. Es un arte, como pintar los sentimientos, es como un baile entre una nota y sus silencios. Es la poesía con la que se viste el viento, es solamente un cuadro efímero, cruel, vanguardista, que va buscando quien lo firme y no encuentra al artista.
Tan solo amemos nuestros cuerpos mientras nos permita el alma, y no me hagas más preguntas porque no sé contestarlas. Hagamos hoy el equipaje con los recuerdos que vivimos, por si nos encuentra el destino. Porque el amor, corazón, no se mide; el amor es un arte, unos versos de Allan Poe, si no una obra de Miguel Ángel pero con tu pelo. El concepto de amor verdadero no lo entiendo, y tampoco lo quiero. Una estacion de Vivaldi, amor, que sonando en tu cintura, hay que aprender a tocarla sin leer la partitura. Es el caballo de Troya, que cambia la historia y a veces te arranca la piel. Y si tu me preguntas por los sentimientos, ¿qué voy a saber? Tengo que contestarte: el amor es un arte. Сегодня искреннее со своими сомнениями Когда грустно ты спрашиваешь меня Что будет нашей жизнью, если любовь была закончена?
Я понимаю их, потому что они также страшно меня, Потому что это твой запах, который шиит все, что я хочу. Но любовь не может быть измерена вовремя, Потому что это искусство, Это не управляется календарем, Это невидимо, что он поддерживает этот мир, повернувшись.
Мы любим только наши тела Позволяя нам душу, И не спрашивайте меня больше вопросов Потому что я не знаю, как их ответить. Давайте сделаем ваш багаж сегодня с воспоминаниями, которые мы живем, Если вы найдете нам место назначения.
Потому что любовь, сердце, не измерено; Любовь это искусство, Некоторые стихи Аллана POE, Если не работа Мигеля ángel Но с твоими волосами.
Концепция настоящей любви я не понимаю, И я тоже этого не хочу.
Вивальди вокзала, любовь, что звучало на талии, Вы должны научиться прикоснуться к нему, не прочитав счет. Это лошадь Троя, Изменение истории и иногда начинается кожа. И если вы спросите меня о чувствах, Что я пойду?
Я должен ответить вам: любовь - это арт. Невозможно объяснить, как все будет в конечном итоге, Как долго они будут жить живыми нашими бабочками. Это искусство, как нарисовать чувства, Это как танец между запиской и его молчанием. Это поэзия, с которой ветровые платья, Это только эфемерная, жестокая, авангардная картина, Кто ищет его, кто держал его и не находит художника.
Мы любим только наши тела Позволяя нам душу, И не спрашивайте меня больше вопросов Потому что я не знаю, как их ответить. Давайте сделаем ваш багаж сегодня с воспоминаниями, которые мы живем, Если вы найдете нам место назначения. Потому что любовь, сердце, не измерено; Любовь это искусство, Некоторые стихи Аллана POE, Если не работа Мигеля ángel Но с твоими волосами. Концепция настоящей любви я не понимаю, И я тоже этого не хочу. Вивальди вокзала, любовь, что звучало на талии, Вы должны научиться прикоснуться к нему, не прочитав счет. Это лошадь Троя, Изменение истории и иногда начинается кожа. И если вы спросите меня о чувствах, Что я пойду? Я должен ответить вам: любовь - это арт. Смотрите также: | |