Запутавшись в собственной киноленте,
состоящей из разных женщин, напитков и книг,
я ловлю в волосы, словно в сети, дующий с моря холодный северный ветер.
Песок жадно цепляется к моим ногам,
как оголодавший мальчуган хватается за рукав богатой тети.
Я растерял былую храбрость будучи на влезете и, как оказалось,
мне слишком сложно воевать с судьбой. И я – не я, а кто-то другой.
Я сломлен, Я глух, Я нем, Я – фанера для костра собственной веры и молодости.
Во мне нет целого, лишь полости.
А помнишь, как курили на двоих одну и, без какой либо пошлости,
я сиплым шепотом целовал худые плечи,
медленно продвигаясь ко сну? Я забыл ту весну.
Разум у волн в плену.
Милая, верная, жизнь моя.. Нет больше сил.