Я пистолет рукой сжимаю,
А в нём и жизнь, и смерть моя.
Зачем я пулей мозг пугаю?
И ствол вдруг замер у виска?
Откуда это наваждение,
Что жизнь моя сплошной обман?
И для чего моё рожденье,
Когда ствол замер у виска?
Но нет, мой палец не убийца,
И пистолет летит на пол.
Так где отчаянья границы,
Что кровью пишет приговор?
Приговор...
Но нет...
Но нет, мой палец не убийца,
И пистолет летит на пол.
Так где отчаянья границы,
Что кровью пишет приговор?